Ela está à frente

        A melhor definição para uma mulher é a não definição. Definir uma mulher é como tentar calcular o incalculável, dimensionar o não dimensionável. Mulher é, antes de tudo, essência, força da natureza em sua plenitude, a magia das possibilidades da vida.
Mulher trabalha em três turnos, não apenas no registrado em sua carteira de trabalho, mas, sim, nos problemas e dificuldades da vida. Acorda cedo todos os dias com o rosto amassado, sono e cabelos desalinhados, contudo já desperta mulher, vaidosa, com gestos leves e harmoniosos. Já desperta esposa, mãe, dona do lar, diretora de empresa. É pela manhã que a mágica tem início.
A mãe não assume o papel materno quando está diante dos filhos, o faz no momento em que abre os olhos. É mãe da primeira até a última hora do dia. Carrega seus filhos permanentemente em seu peito, apoiados sustentados por seu coração. Transforma-se em porto seguro quando precisa, endurece o coração quando necessário; em outros momentos, é a personificação do amor e da sensibilidade, adapta-se como uma camaleoa.
A mulher é profissional não apenas quando está em seus saltos altos, é profissional com pés descalços, organizando a logística do lar, a logística da vida. Como a mulher é sinônimo de excelência em administrar a vida! Não há barreiras intransponíveis ou dificuldades insolúveis, o sexo feminino se diverte com obstáculos, tripudia com indelicadezas, dança lindamente driblando o imponderável. Toda mulher deve nascer com um antivírus capaz de neutralizar de maneira magnífica e sublime os males do mundo.
Filha, mãe, avó. A mulher possui mil facetas, todas elas somente suas. Todo homem, por mais difícil que possa parecer, no fundo no fundo, inveja a mulher e sua força. Inveja a liberdade de seus gestos, a despreocupação de seu andar, o descompromisso de seu pensamento, a competência em tudo que faz, a gratuidade e autenticidade de sua risada. Ele deseja ter a mesma força para sobreviver aos percalços da sociedade, ao descaso, ao desrespeito, ao machismo que não existe, à provação do ser mulher em uma sociedade injusta.
Por trás de um grande homem, não existe nenhuma mulher, pequena ou grande, elas já estão à frente, muito à frente.

Difícil mesmo

Quando era pequeno, na fase em que ainda não podia assistir televisão após as 22 horas sobre pena de uma reprimenda paternal, difícil mesmo era cavar uma vaga na equipe de futebol da sala de aula e fazer prova de matemática com aquelas contas com x, a, b, c e outras infinidades de letras. Com passar do tempo, descobri que essas coisas eram difíceis, mas os problemas crescem junto com você, mudam, transformam-se e resumem-se em uma única coisa: conviver com as ideias desfeitas.

            Desfazer uma ideia demanda um esforço monumental, causa sofrimento e, por vezes, uma pequena tristeza. Vivemos uma escravidão por vontade própria, corporificamos as ideias em nossas mentes, criamos expectativas sobre pessoas, situações e momentos. Um pai, ao ter o seu filho, idealiza uma vida inteira, tanto sua quanto ao de seu descendente; um trabalhador, ao iniciar em um novo emprego, prevê toda uma gama de possibilidades dentro da empresa; um casal, em início de relacionamento, elabora um mapa de previsão do futuro par: como o companheiro ou companheira agirá diante de uma determinada situação, quais palavras usará ao declarar o possível sentimento amoroso que sente, como resolverá um desentendimento. Criamos expectativas a respeito da vida, sobre nossa trajetória, do nascimento até o último suspiro. Entretanto, constantemente, somos confrontados com a realidade e sua incrível capacidade de diferenciar-se de nossas previsões. E aí, surge o problema.

            Difícil mesmo é aceitar que as coisas não são, ou não serão, da maneira que você desenhou em seu protótipo mental. É saber que a janta programada incessantemente em sua cabeça por horas a fio não sairá exatamente como o esperado - um prato ficará um tempo demasiado no forno, um dos presentes passará mal, a louça especialmente reservada escorregará prontamente da mão da solícita amiga que se ofereceu a lavar a louça. É saber que o seu esforço profissional poderá não receber os louvores e saudações imaginados durante a elaboração.

Difícil mesmo é saber que seus planos de vida não serão nada pontuais e o ponto da vida que você imaginava estar ocupando aos 35 anos pode chegar somente anos mais tardes ou, com a mesma probabilidade, nem mesmo chegar. É saber, e isso é mais difícil ainda, que a pessoa que você imaginava não existe - que o companheiro pode passar bom tempo de seu domingo em frente à televisão assistindo a 22 homens correndo atrás de uma bola, ignorando o sol e a linda tarde; ou que a companheira não dá a mínima para esse futebol. É saber que a pessoa ao seu lado, em um desses absurdos da natureza, não pensa e não compartilha dos mesmos ideias que os seus, é saber que ela possui uma história e sonhos próprios.

            Difícil mesmo é lembrar diariamente a necessidade de relativizar e aceitar a imperfeição do mundo, desde as pessoas aos planos idealizados. Contudo, antes de qualquer coisa, é ter a consciência das imperfeições em nossos planos e, principalmente, em nós mesmos. Quem sabe não seja essa a chave para a tranquilidade e, consequentemente, da felicidade.

A sombra

Olhou pela janela. Era uma noite comum como qualquer outra. Ao longe, os grilos comandavam a sinfonia de uma noite quente, alternando com as cigarras a supremacia das principais notas. Distraiu-se com um pequeno louva-a-deus que, distraidamente, perdido em seu mundo particular, esfregava suas patas freneticamente, em um frenesi sem sentido, como se dependesse daquele movimento para manter o corpo ativo e com vida. Perdeu um pouco mais de tempo contemplando aquela cena até se dar conta da luz que invadia seu quarto. A luz prateada iluminava satisfatoriamente o ambiente, desvendando uma escrivaninha amontoada de livros que irrompia imponente diante de algumas peças de roupas abandonadas, sem almas, sem corpos, trazendo um aspecto de abandono para o recinto. A sombra do homem se projetava no chão como uma segunda entidade naquele espaço, mas sem os tormentos que percorriam a cabeça do ser corpóreo, sem os medos e receios; algo possível apenas para aquela presença sem relevo, sem recheio, sem músculos ou pontos para ferir. Abandonou a sombra no chão do quarto para procurar a fonte reveladora de todas aquelas aparições, foi quando a viu. Primeiramente, pouco pôde crer, mas, na segunda olhada, seu olhar foi aprisionado, feitiço antigo, daqueles que fazem os homens perderem seus mais profundos alicerces, abrirem mão de toda sua gama de conceitos e padrões, esquecerem o que são e por que são, encararem alguém como se suas vidas não mais os pertencessem; estava apaixonado.

            Inicialmente, tal o desatino da situação, tentou encontrar outro motivo, outra razão para explicar o que sentia, olhou novamente para cima na esperança de desvanecer a névoa entorpecedora que se formara, contudo manteve-se fiel, em posição de servidão. Desesperou-se, via olhos nítidos, maliciosos, maldosos, desafiadores e, impressionantemente, hipnotizantes. Tentou, inutilmente, desviar o foco de atenção, deter-se no louva-a-deus que agora dividia-se em dois pontos da janela como se fossem duas dimensões diferentes separadas por uma queda que, conforme pensou o homem, era um abismo considerável para o pequeno animal. Entretanto, apesar de ainda querer pensar na disposição do animal em sua janela, sentia-se tentado a olhá-la, a admirá-la, a espioná-la mais uma vez. Ela sorriu para ele, sim, o mais lindo dos sorrisos, daqueles que pressionam os olhos, que os fazem sofrer sobre a pressão da felicidade espontânea e encantam pela sinceridade.

            Um morcego levantou voo e o despertou para um jovem que caminhava distraidamente admirando a beleza de sua musa. Seus olhos correram velozmente do rapaz para sua amada, e o que ele presenciou o chocou: ela olhava com aqueles olhos cheios de vida, com a mesma intensidade com a qual ele havia se encantado. Um sentimento estranho ganhou corpo dentro de si como se reivindicasse aquele espaço; sentiu-se traído, como poderia ela dispensar o mesmo frescor que tinha com ele com outro? Pensou em ignorá-la. Que ficasse a conversar e sorrir com esse outro, mas não ganharia mais os seus afetos e atenção.

Contudo falhou em seu intento. Ela o olhou com ternura, disse que era um velho conhecido, um antigo admirador, e que mantinha um bom relacionamento, pois guardava-lhe carinho e lembranças agradáveis. A explicação não o agradou, sentia-se magoado, mas resolveu aceitar. No dia seguinte, o sol mal deixou-se cair no horizonte, entre prédios, asfalto, fumaça e árvores, e ele já direcionou sua atenção para ela, que despontava linda, com aqueles olhos profundos e provocantes. Devolveu o olhar para ela, queria demonstrar o que sentia, mas, no mais profundo do seu ser, ainda estava ferido, e os olhos denunciavam o que lhe passava. Ela o questionou, ele não respondeu, desconversou, não podia desfazê-la, não quando estava diante de seu encanto, mesmo com os indícios e sinais o traindo. Ainda assim, enamorou-se por inúmeras noites, e, a cada uma delas, o encanto aumentava, porém o sentimento de dor e a ferida aumentavam proporcionalmente reforçados pela presença diária daquele jovem, no mesmo trajeto, na mesma caminhada, e sempre a sorrir para ela, a conversar com ela, como velhos amigos.

Já não suportando, questionou sua bela sobre a situação, queria berrar, xingar, expor a dor que sentia. Ela explicou-lhe que não podia ser de uma só pessoa, que não havia como negar seu sorriso e olhar para outros, afinal, era de sua natureza ser assim. Foi como se a chama, que antes o esquentava, passasse a queimá-lo. Nas noites seguintes, passava horas tentando achar algum motivo, entre os irrelevantes objetos do quarto, para não olhar para a rua, para não topar com aquele olhar hipnotizante, com aquele sorriso. Tentava encontrar razões para odiá-los no seu íntimo, pois, mesmo com todas as situações, apaixonara-se e não conseguia tirá-la da cabeça. No entanto, como os pássaros migram para o sul, seus olhos migravam, inconscientemente, em direção à janela, à sua perdição, ao bem que lhe matava aos poucos. Ansiava por aquilo, desejava aqueles olhos, aquele sorriso, mesmo sabendo que nunca seriam somente seus. Em um ato desesperado, não enxergando mais saída, uma ação pareceu lhe racional; fechou a janela e nunca mais a abriu. A partir de então, mesmo que enlouquecendo, não ousava abrir a janela, mantinha-se fiel à sua opção, à sua tortura pessoal, ao seu ato extremo de flagelação.

Após alguns dias, passou a não mais abrir a janela, nem mesmo para o sol; sua vida, ou resto que lhe sobrara, passou a ser dentro daquele quarto. A verdade era que, sem aquele sorriso, aqueles “olhos do mal”, tornava-se um espectro, um não presente, menos do que sua sombra. E assim, em um dia como outro qualquer, na passagem da tarde para a noite, reduziu-se. Foi de repente, seu casaco velho e desgastado engoliu o seu corpo cada vez mais minúsculo, viu o teto se afastando, o chão se aproximando, sem muito empenho tentou mover as suas pernas já sem músculos, porém elas foram fundindo-se ao chão escuro, seu tronco penetrando aos poucos o tapete imundo, fruto de dias sem limpeza. Antes de poder pensar em fazer qualquer coisa, aglutinou-se completamente ao chão; já não sentia dor, frio ou qualquer outra sensação. Virara uma sombra, nada mais do que uma simples sombra em um quarto escuro.

Do lado de fora, em uma noite estrelada, o jovem caminhante sentiu uma gota. Curioso, olhou para o céu e não encontrou sinal algum de nuvem ou de um pássaro distraído que explicasse sua origem. Foi então que olhou para cima e o que viu o chocou: a Lua chorava, perdera o amor que não permitiu.

As peras de cada um

            Lembro da época em que o asfalto ainda não havia engolido os velhos e irregulares paralelepípedos e os prédios eram ocupados por campos baldios que viravam verdadeiras arenas modernas ao fim de todas as tardes. O futebol não era privado, e os poucos campos que exigiam uma taxa para a disputa eram ocupados por poucos. A rua de casa era decorada por pereiras que, em determinadas passagens do ano, esverdeavam as calçadas, maculadas com as riscas de tijolos dos jogos de amarelinha, com peras e folhas que caíam de forma abundante, enlouquecendo os vizinhos que passavam horas executando uma dança incansável com suas vassouras. Eu e minha irmã, que pouca atenção dávamos para caprichos, víamos as peras tombadas como instrumentos de diversão, jogávamos na rua e esperávamos, em um exercício sublime de paciência, um carro passar sobre elas, transformando-as em uma polpa esmagada. Era nossa maneira de contribuir para a decoração de nossa rua.

            Apesar da imagem acima parecer ser de um momento distante e perdido, possui uns 20 e poucos anos. O mundo era mais lento, as novidades entre as pessoas, salvo as notícias, levavam o tempo de coletarem as histórias em urnas azuis e amarelas, levarem elas para a central, desta última para uma outra na cidade destino, e, por fim, levava o tempo das pernas que as carregavam até o ansioso destinatário. As histórias, nesse meio tempo, cresciam, ficavam adultas, envelheciam e, quando chegavam, eram corpulentas e acompanhadas de imensa significação. Eu, particularmente, trocava correspondências com minha prima que morava na capital, o telefone, antes que um desavisado se manifeste, existia, mas era para poucos, e, mesmo os que possuíam, o usavam com moderação e respeito.

            Hoje, uma novidade dura o tempo de um clique, um relatório leva o tempo da escrita, a coleta de informações dura o tempo de uma pesquisa em um site. As mensagens de amor chegam de forma instantâneas, marido e mulher; pais e filhos; amigos de longa data; não há mais solidão no mundo atual. Entretanto, esse contato do agora trouxe suas consequências. O mundo está veloz, acionamos um motor que não podemos mais desativar, descemos uma ladeira sem fim, e a velocidade aumenta cada vez mais. As histórias são coletadas e recebidas ainda jovens, sem os engordes do tempo, sem os enfeites da espera, sem a ornamentação do mistério.

            O grande desafio, atualmente, é como aproveitar a viagem apesar da velocidade com que andamos. É preciso abrir o vidro, sentir o vento no rosto, molhar as mãos nos dias de chuva, estar atento às paisagens, caso contrário, a velocidade de hoje consome nossas vontades, acelera nossos momentos, sufocando as coisas pequenas, que exigem tempo e abstração. Em mundo repleto de prazos, por vezes, precisamos aprender a vivermos sem eles, desconectarmos o relógio da pressa, encontrar nossas ‘brincadeiras com as peras” e cultivá-las, sem pressa, sem tempo, sem prazo.

Sobre guarda-chuvas e a humanidade

          Mário Quintana escreveu sobre guarda-chuvas e como esses acessórios somem misteriosamente de nossas posses. Eles, os guarda-chuvas, conforme o poeta, vão para um lugar especial: os anéis de Saturno, permanecendo na obscuridade. A sociedade, por sua vez, também perdeu seu guarda-chuva e, pelo andar da carruagem, está longe de encontrá-lo; definitivamente, ficou no meio do caminho, em algum ponto ou curva da trajetória.
                   Há poucos meses, choramos com a imagem de uma criança repousando sem vida em uma praia na Turquia, jornais de todo o mundo viraram-se para o drama dos refugiados e da situação na Síria. Contudo, o mundo atual é veloz, ávido por novidades e inundado frequentemente de fatos mais importantes da história, e, assim, aquele garotinho na praia foi abandonado lá, sua imagem foi excluída para não suscitar remorso e a praia tornou-se inacessível. Hoje, as crianças, órfãs da humanidade perdida pela sociedade, morrem no alto-mar, distante o bastante da costa e das lentes fotográficas que podem sensibilizar um desavisado durante seu café da manhã, não possuem silhueta ou aparentam qualquer vestígio que denuncie sua pouca idade, estão embaladas dos olhos da sociedade em sacos negros como as noites que as tragam.
                  As suas orfandades são acalentadas pelas guerras. Guerras que as adotam, criam, moldam e tornam elas sem perspectiva, futuro ou exigências como brinquedos, roupas ou carinho. Essas crianças fazem parte de um país que, para nossa sociedade, não passa de um ponto no mapa, uma página do jornal, dois minutos do noticiário televisivo. Deixamos de ver um país como um ponto geográfico habitado por pessoas com os mesmos sonhos, desejos, ambições e direitos que nós. Habituamo-nos a aceitar a transformação de pessoas em números, pois números não possuem filhos, pais, irmãos ou qualquer vestígio similar de vida. Números não tiram a nossa fome ou causam tanto desconforto.
                A sociedade perdeu e continua perdendo sua humanidade aos poucos, todos os dias, em doses homeopáticas, no conforto de seus lares, entre notícias e o comercial do último carro lançado.

Problemas nossos de todos dias

             Paulo Leminski, no poema Bem no fundo, levanta a hipótese, pra lá de tentadora, de os problemas passarem a ser resolvidos apenas por decretos. A ideia é maravilhosa, você acordar pela manhã, em uma segunda-feira qualquer, e decretar o fim de qualquer contragosto que possa existir. Imagine as possibilidades, a vida seria agradável, as pessoas seriam agradáveis, tudo seria mais leve. Mas, infelizmente, a ideia só existe no poema.

            Não podemos resolver os problemas por decretos. Eles não se ausentam, atrasam ou esquecem de comparecerem, dia após dia, pontuais como um inglês. Eles se reinventam, modificam, dando uma possibilidade infinita de combinações, não deixando, dessa forma, que o atormentado reclame do marasmo e da mesmice. Problemas, além disso, não se incomodam em se mudarem, em se reinstalarem em outros locais, não são enraizados, são mutáveis, nômades e, lamentavelmente, companheiros fiéis.  

            Um professor vive com a pressão de conteúdos e trabalhos (provas) para corrigir; um advogado trabalha acompanhado de pilhas infinitas de papéis com clausulas e artigos; um administrador convive com a responsabilidade de gerenciar eternamente procedimentos, balanços e pessoas; um jornalista corre incessantemente atrás de uma pauta, um furo, uma novidade; um pedreiro passa dias acompanhado das intempéries, dos desejos dos empregadores e da fadiga corporal; todos possuem suas bagagens de dificuldades compartilhando, também, os desafios diários de suas respectivas vidas pessoais.

       Quem sabe os problemas não sejam, realmente, e perdão pela redundância, problemas. Talvez sejam combustíveis para a vida, contribuam para manter as locomotivas de nossas existências trabalhando constantemente. Assim, o que resta para nós, pobres mortais, é aprendermos a conviver com eles, de mãos dadas, de boa vontade. Não é sadio necessitarmos de momentos leves para sermos felizes, pois eles são esporádicos e inconstantes. As dificuldades nos movem, Eduardo Galeano escreveu que as utopias são objetivos inalcançáveis, mas necessários, pois fazem com que continuemos caminhando. Possivelmente, seja isso mesmo.

            Portanto, que nesse início de ano - sim, gostando ou não, no Brasil o ano começa, realmente, na próxima quinta-feira após o carnaval - possamos aprender a valorizar os problemas e, de certa maneira, nutrir por eles um imenso carinho. Eu, de minha parte, tentarei (o que já é muito) abraçar com fraternidade as provas, as preparações das aulas e os trabalhos incontáveis, administrando tudo com minhas produções como escritor, para alcançar, bem, ainda não sei o quê. 

Eu vi D'Alessandro jogar

            Nada é para sempre. Absolutamente nada. Algumas coisas demoram mais tempo para passar, outras surgem e desaparecem rapidamente, mas nada nesse Universo é eterno. D’Alessandro também não seria.

            Vez ou outra, às vezes por acaso, outras por méritos da astúcia e planejamento, nos deparamos com fenômenos, fatos que ocorrem com tal intensidade e força, que surgem já despertando o amargo sentimento da despedida tal o desejo de eternidade que possuímos em relação a eles. D’Alessandro foi um desses fenômenos. Despediu-se há muito tempo, ou melhor, iniciou sua despedida em 2008 quando chegou ao Internacional. Iniciou com acenos tímidos do camarote do antigo Beira-Rio para torcedores que assistiam a derrota do colorado para o Santos de Robinho. Mal sabiam aqueles torcedores, que recebiam a atenção daquele argentino invocado, que estavam testemunhando o início de um ciclo para sempre marcado na história do gigante vermelho.

            O adeus de D’Alessandro seguiu com um título inédito da Copa Sul-Americana, simplesmente o primeiro time brasileiro a ganhar a competição. No ano seguinte, mostrou o porquê seria conhecido como homem grenal conduzindo, como um maestro, vitórias acachapantes contra o Grêmio. Pobre torcedor tricolor, muitos perderam o sono devido ao gringo abusado. Contudo, aquilo ainda era pouco para o argentino que, em 2010, liderou um time trôpego, sem muita criatividade, mas com muita raça, ao topo da América. Além disso, no mesmo ano, consolidou-se como o melhor jogador da América. D’Alessandro era especial. Conquistou, a seguir, a Recopa Sul-Americana. Como se não bastasse, nos anos que se sucederam, imperou no Rio Grande do Sul de forma impiedosa, e um tanto cruel, sobre o maior rival do time vermelho.

            Cada troféu, cada ida ao alambrado para torcer e batucar junto à torcida, cada reposta ácida endereçada ao rival, cada lágrima derramada foram despedidas suficientes para o torcedor. Poucas vezes testemunhamos um jogador com relativo currículo internacional vir ao sul do país e fincar bandeira por tanto tempo. Anos passarão e as futuras gerações comentarão que durante 7 anos desfilou nos gramados gelados do sul do Brasil um gênio canhoto e temperamental. Um jogador que adorava os grandes jogos, venerava o clássico grenal, um meia como pouco se viu.

            D’Alessandro sai do gramado, sai do Beira-Rio, para se imortalizar ao lado de Fernandão, Falcão, Escurinho e outros tantos craques que desfilaram com a camisa vermelha. Vai vestir o manto da história, da memória, ficará, para muitos jovens colorados, como o maior jogador que vestiu a camisa 10. Aqueles colorados que, como eu, ouviam dos mais antigos “eu vi Falcão jogar”, agora poderão, com todo orgulho do mundo, falar: eu vi D’Alessandro jogar! A vida é muito melhor do lado de cá, sempre foi, obrigado por nos lembrar disso Andrés D’Alessandro. Boa sorte!